El rey sin manos

Vino a mí llorando, agitado, ahora que le convenía. Se arrodilló a mis pies; ni siquiera tenía la valentía de mirarme a los ojos. Me suplicó misericordia con toda su alma, un deseo febril cuya intensidad parecía infundirle un falso ápice de esperanza. Le acaricié lentamente la cabellera, con ternura, una ternura que él, en su desesperación, confundió con salvación.

Mi profecía era cierta. O más bien, no se trataba de una profecía, sino de la implacable arquitectura del sistema, de cómo están construidos los frágiles pilares que nos componen. De cómo lo único que de verdad os amedrenta es el vértigo de esa euforia que sentís cuando el velo cae, y os dais cuenta de aquella verdad que habíais dejado tanto tiempo a un lado, fermentándose por sí sola en la oscuridad, descuidando su importancia. Y era por ello que siempre os quise enseñar la urgencia del saber, del ser consciente y de mantenerse impasible de ánimo ante la adversidad; prepararse a nivel neuronal para que el propio organismo biológico responda al estímulo de manera automática con una paz profunda, aceptando el final, y no desde un encéfalo que se aferra a la ilusión de algo distinto y menos ofuscante.

Me pidió perdón varias veces, me besó los pies… Y lo cierto es que ya ni sabía qué estaba haciendo. ¿A quién le estaba hablando realmente en su delirio? ¿Qué buscaba? ¿A quién le pedía esta indulgencia, si no había cometido ningún crimen? Su único crimen, por llamarlo de alguna manera, era no haberse preparado para lo inevitable, amigo mío. Y, oh, mi fiel siervo, cómo me encantaría poder ayudarte, secar tus lágrimas, aceptar tu perdón, levantar tu cabeza y ponerla bien alta sin que te avergüence tu propia humanidad; darte un abrazo profundo, cálido, real. Cómo me encantaría todo eso, no lo dudes. Pero no tengo manos, ni corazón. Soy entropía. Solo me hallas en el laberinto de tu mente, y lo único que sentirás es indignación e impotencia al ver que tus gritos de socorro solo los escucha el viento de un universo indiferente.